El martes 3 de marzo de 2026, en Granada, la rutina de un campus universitario siguió su curso como si nada pudiera torcerse: cafeterías con olor a café, pasillos con mochilas, y un joven de 21 años que aún era, para muchos, solo un rostro más en la Facultad de Comunicación y Documentación.
Se llamaba Raúl y era de Peligros. Quienes le conocían dicen que no parecía alguien que fuera a desaparecer sin dejar rastro: salió con el móvil, con ropa cómoda, con esa prisa de mediodía que no avisa de tragedias.
La última vez que lo vieron, fue en la cafetería de la facultad, sobre las 12:30. Desde entonces, el tiempo se partió en dos: el de los que siguen con su vida y el de una familia que empieza a contar minutos mirando la pantalla del teléfono.
La búsqueda se centró en el entorno del Campus de Cartuja, una zona abierta, con vegetación y desniveles que cambian la distancia entre lo visible y lo oculto. Allí, un paso mal dado puede ser un abismo y un grito puede quedar atrapado entre árboles.
Esa noche, la ausencia se volvió concreta: no estaba, no respondía, no volvía. En una casa de Peligros, alguien repasó por enésima vez la misma escena, intentando encontrar un detalle que explicara por qué el mundo se había quedado sin noticias.
El miércoles 4 de marzo, alrededor de las 10:30, el dispositivo de búsqueda miraba el terreno con la precisión de quien sabe que el paisaje también miente. Fue entonces cuando apareció un cuerpo en un barranco cercano al campus.
El lugar se conoce como el Barranco de Cartuja, una ladera que cae hacia el cauce del río Beiro, con matorral abundante y tierra que se desmorona en ciertos puntos. Allí, la mañana se volvió de golpe más pesada.
Llegaron agentes, se acordonó la zona y los movimientos se hicieron lentos, medidos. Los ojos se clavaron en el terraplén como si el desnivel guardara una explicación que nadie quería pronunciar en voz alta.
Al poco, la identidad se confirmó: era Raúl. La búsqueda, que hasta entonces era esperanza y ansiedad, se convirtió en otra cosa más amarga, hecha de preguntas que no se contestan con rapidez.
Los primeros indicios apuntaron a una caída accidental por el terraplén, y el cuerpo no presentaba signos de violencia. Aun así, la investigación continuó abierta, porque en estos casos cada detalle debe ser revisado con cuidado.
Su familia había descrito su ropa: sudadera morada y pantalón de chándal. Esos colores, que podrían haber sido un dato más en un día cualquiera, se transformaron en la imagen que muchos retuvieron del aviso de desaparición.
En el campus, la noticia corrió en voz baja: compañeros que se miran sin saber qué decir, profesores que interrumpen una clase, mensajes que llegan a destiempo. Hay silencios que suenan más que una sirena.
La ladera del barranco quedó marcada para siempre en la memoria de quienes participaron en la búsqueda. No por el paisaje, sino por lo que representa: el borde fino entre una tarde normal y un final que nadie esperaba.
En las horas siguientes, el caso se encaminó hacia los procedimientos que siguen a un hallazgo así: el traslado del cuerpo, los exámenes que deben aclarar causas y tiempos, la espera que se alarga sin compasión.
Para la familia, la explicación de una caída no elimina el golpe. Solo pone nombre a la mecánica del desastre, no al vacío que deja un hijo, un sobrino, un estudiante que salió con el móvil y no volvió.
Granada siguió respirando alrededor de Cartuja, pero ese miércoles quedó anotado en la vida de muchos como una fecha oscura. Y la pregunta, inevitable, se quedó flotando sobre el barranco: cuántas veces caminamos al borde sin saberlo.
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