El 17 de julio de 2016, un joven de 24 años llamado Florián Martín Schwab desapareció en San Sebastián de La Gomera, en la provincia de Santa Cruz de Tenerife, y desde entonces nadie ha podido decir con certeza qué le ocurrió. No hay cuerpo, no hay rastro, no hay reconstrucción pública de sus últimos pasos. Solo una fecha, un lugar y una ficha que se actualiza cada año: “ocho, nueve años sin rastro de Florián”.

Los datos oficiales son fríos, casi mínimos. Florián tenía 24 años, medía 1,75 m, pesaba unos 70 kilos, era de complexión delgada, de pelo rubio corto y liso y ojos azules. Todo apunta a que era de origen alemán: su nombre, los recordatorios en prensa germana y las notas que hablan de un “ciudadano extranjero” desaparecido en la isla. Pero más allá de su aspecto y de ese día maldito, nada de su vida privada se ha difundido de manera oficial. En los carteles de SOS Desaparecidos su identidad queda reducida a una foto y una palabra en mayúsculas: DESAPARECIDO.

El escenario de esta historia tampoco es un lugar cualquiera. La Gomera es una isla abrupta, atravesada por barrancos profundos, senderos de vértigo y carreteras que bordean acantilados. Una joya para el senderismo y, al mismo tiempo, un territorio donde un paso en falso, una desorientación o un golpe de mala suerte pueden acabar en tragedia lejos de cualquier mirada. No es la primera vez que las noticias recogen la desaparición o muerte de visitantes: en 2014, por ejemplo, un turista alemán de 75 años fue hallado sin vida en el barranco de Argaga tras salir a caminar solo por la isla.

En ese contexto aparece el nombre de Florián. La ficha de SOS Desaparecidos sitúa su desaparición exactamente el 17/07/2016 en San Sebastián de La Gomera, la capital insular. No se especifica si estaba alojado en un hotel, en un albergue, si viajaba solo o acompañado, ni si salió a hacer senderismo o simplemente a caminar por el pueblo. Ese silencio de detalles es, en sí mismo, inquietante: es como si la historia empezara ya después del corte, cuando nadie vuelve a verlo y la familia, desde la distancia, deja de tener noticias suyas.


Lo que sí sabemos es que, en algún momento tras perderse su rastro, se activan los protocolos de búsqueda y difusión. El caso entra en los listados de personas desaparecidas en España y su rostro pasa a formar parte del mosaico de carteles que difunde SOS Desaparecidos, con teléfonos de contacto abiertos 24 horas (+34 649 952 957 / +34 644 712 806) y la referencia interna 25-04095; números que, para la familia, son poco menos que un último hilo de esperanza.

Con los años, la organización QSDglobal se suma a la tarea de no dejar que su nombre caiga en el olvido. En 2021 publican “Cinco años sin rastro de Florián Martín Schwab”; en 2022, “seis años sin rastro”; en 2024, “ocho años sin rastro de Florián”, repitiendo la misma frase que actúa casi como un martillazo: desapareció el 17 de julio de 2016 en San Sebastián de La Gomera y, desde entonces, no ha habido ni una sola pista firme. Cada aniversario es un recordatorio público, pero también una forma de decirle a su entorno: no nos hemos olvidado de él.

En 2021, una breve nota en el portal alemán Canaryo vuelve a pronunciar su nombre: “Florian Martin Schwab gilt weiterhin als vermisst” —“Florián Martín Schwab sigue considerado desaparecido”— y recuerda que, casi cuatro años después de aquel 17 de julio, el joven sigue “spurlos verschwunden”, sin dejar rastro. No aporta datos nuevos de la investigación, pero sí deja claro algo importante: su desaparición no solo golpeó a España, sino que también fue seguida por medios en alemán, como el caso de un joven extranjero que se esfumó en una pequeña isla del Atlántico.

Hasta donde alcanza la información pública, no se ha hecho oficial ningún hallazgo de restos, pertenencias ni aparato electrónico que pueda vincularse sin dudas a Florián. No se ha encontrado un cuerpo en los barrancos de la isla que haya sido identificado como el suyo, ni se han comunicado a la opinión pública indicios claros de un accidente, un suicidio o un delito. Es un vacío incómodo: ni siquiera hay una versión dominante de lo que pudo pasar. La desaparición de Florián no tiene narración oficial; solo tiene fecha y geolocalización.


Ahí es donde las teorías empiezan a ocupar el espacio que deja el silencio. Hay quien mira el relieve de La Gomera y piensa en un accidente en solitario, una caída mortal en algún barranco escondido donde, años después, la naturaleza lo habría devorado todo. Otros se inclinan por la hipótesis de la marcha voluntaria, un joven extranjero que decide romper con todo, quizá arrastrado por problemas que desconocemos. Y no faltan los que, al oír “turista desaparecido en una isla”, piensan directamente en la posibilidad de un hecho delictivo: una agresión, un robo que salió mal, algo que nunca se denunció o nunca se pudo probar. Ninguna de esas líneas está confirmada; todas, por ahora, son solo escenarios posibles.

Lo cierto es que, en España, los casos como el de Florián se mueven en una zona gris del sistema. Es un adulto cuando desaparece, lo que complica que se activen ciertas alarmas que sí saltan de inmediato en el caso de menores. No consta, al menos de forma pública, que tuviera una discapacidad reconocida o una enfermedad mental que permitiera tratarlo como especialmente vulnerable. Y esa combinación —adulto, extranjero, en un territorio insular complejo— suele traducirse en investigaciones que dependen mucho de lo que se consiga hacer en los primeros días. Después, el tiempo se convierte en aliado del olvido.

Mientras tanto, su rostro sigue congelado en carteles que se comparten en grupos de Facebook de desaparecidos, en publicaciones esporádicas de X (Twitter) y en el archivo vivo de SOS Desaparecidos, donde su ficha continúa abierta a finales de 2025. Allí se repite, una y otra vez, el mismo mensaje: “Ayúdanos a localizarlo”. Que nadie haya llamado con una pista comprobable durante tantos años no significa que nadie sepa nada; significa, muchas veces, que quien sabe algo no se ha atrevido a hablar o que los pequeños recuerdos —un chico rubio en un puerto, una conversación en una pensión barata— han quedado sepultados bajo otras urgencias.

Si hoy alguien se cruza con el nombre Florián Martín Schwab y quiere saber quién era, lo único que puede encontrar son esos fragmentos: edad, altura, color de ojos, lugar y fecha de desaparición. Ni una entrevista a sus padres, ni una reconstrucción detallada de sus últimas horas, ni un testigo que diga “lo vi por última vez en…”. Es como si se hubiera diseñado un caso para recordarnos lo que pasa cuando una persona desaparece lejos de su país y la información se dispersa entre idiomas, sistemas policiales y burocracias que no siempre hablan entre sí con la velocidad necesaria.


Por eso, más allá del misterio, este caso sin resolver en Canarias abre otra herida: la de los “desaparecidos silenciosos”, esos que no ocupan tertulias, no generan especiales de televisión y solo viven, año tras año, en los posts de asociaciones como QSDglobal o SOS. Detrás de cada recordatorio de “ocho años sin rastro” hay una familia, probablemente desperdigada entre países, que sigue entrando en internet con la esperanza de ver una palabra nueva: “localizado”, “aparecido”, “identificado”. Hasta ahora, todo lo que encuentran es el mismo eco: nada ha cambiado desde 2016.

Si alguna vez estuviste en San Sebastián de La Gomera en julio de 2016, si trabajaste en hoteles, albergues, bares o empresas de excursiones en la isla; si recuerdas a un chico rubio, delgado, de ojos azules, de unos 24 años, viajero, quizá hablando en alemán o en inglés, cualquier detalle —un nombre, una habitación, una ruta de senderismo, una foto perdida en tu móvil— podría ser la pieza que falta en este puzle. Los teléfonos de SOS Desaparecidos siguen abiertos, precisamente, para eso: para que alguien rompa por fin este silencio prolongado.

Hasta que eso ocurra, el caso de Florián Martín Schwab seguirá siendo una de esas pesadillas quietas: un joven que llega a una isla pequeña, un domingo de verano, y deja de existir para el mundo sin que nadie pueda explicar cómo. Entre los barrancos, el mar y el olvido administrativo, su nombre se mantiene a flote solo gracias a esos carteles que piden ayuda. Y a una idea incómoda, pero necesaria: que contar su historia, aunque sea con los datos limitados que existen, es también una forma de negarse a que desaparezca por segunda vez, esta vez de la memoria colectiva.