Era casi de madrugada, y el paseo marítimo de A Coruña tenía ese brillo húmedo que deja el verano cuando la ciudad baja el volumen. Samuel Luiz, 24 años, sostenía el teléfono en alto: una videollamada cualquiera, una escena simple. En segundos, esa normalidad se rompería con una acusación sin sentido y un odio que no pidió permiso.
Alguien creyó —o quiso creer— que Samuel los estaba grabando. La frase fue seca, de esas que suenan a amenaza aunque se disfracen de reproche: ‘deja de grabarnos’. Samuel respondió que estaba hablando con otra persona, que no estaba filmando a nadie. Pero la explicación no detuvo nada; solo adelantó el golpe.
El primer puñetazo llegó de forma sorpresiva. Luego vinieron las patadas, el ruido de cuerpos alrededor y la sensación de que el aire se llenaba de gente. Lo que empezó como un malentendido se convirtió en una agresión grupal que desbordó cualquier lógica, como si la violencia necesitara un pretexto mínimo para desatarse.
La escena no fue un rincón escondido, sino un lugar de paso, cercano a un local de ocio. Aun así, la indefensión fue total: tres de la madrugada, la calle con testigos que dudan un segundo, el miedo que paraliza, la confusión que hace que todo parezca irreal. Samuel cayó y la noche siguió pegando.
Entre el caos, dos hombres intentaron ayudar. No bastó para frenar una paliza que, por su intensidad, dejó claro que no era un empujón ni una pelea de bar: era un ataque sostenido. La herida principal quedó en la cabeza, en el rostro, en ese lugar donde un golpe puede apagarlo todo.
Samuel murió a consecuencia de múltiples golpes. La frase suena fría, pero detrás hay una realidad insoportable: un joven que minutos antes estaba hablando con alguien al otro lado del móvil, y que terminó sin posibilidad real de defensa. En su entorno, la noticia corrió como una sombra que no encontraba pared.
Con el tiempo, el caso se convirtió en algo más que un crimen. Fue una conversación incómoda que se instaló en la sociedad: qué ocurre cuando la violencia se mezcla con prejuicio, cuando un insulto revela una intención, cuando el odio aparece en voz alta y después pretende esconderse en la confusión de una multitud.
La relación entre víctima y agresores no era de confianza ni de historia previa: eran desconocidos. Y esa distancia hizo el golpe aún más inquietante, porque convierte la calle en un territorio impredecible. Basta una mirada malinterpretada, una sospecha inventada, un grito, y la realidad se desploma.
La investigación y el proceso judicial fueron poniendo nombres y papeles a la madrugada. Se describieron movimientos, persecuciones, golpes, intentos de huida. También apareció un detalle que dolió por su claridad: el insulto dirigido a la orientación sexual atribuida a Samuel, como si la palabra fuera una llave para justificar lo injustificable.
Las condenas por asesinato llegaron con años de distancia, cuando la vida ya había cambiado para todos. Para la familia, el calendario se partió en dos: antes y después de aquella noche. Para la ciudad, el paseo marítimo dejó de ser solo una postal; quedó asociado a una ausencia concreta.
Los tribunales confirmaron penas de entre 20 y 24 años para tres responsables. También quedó fuera la condena de un cuarto joven, al no considerarse probada su intervención como cómplice. En los márgenes de esas decisiones, la historia siguió pesando: lo que se discute en sala no borra lo ocurrido en la calle.
El caso dejó una marca particular por el reconocimiento del componente discriminatorio en el inicio de la agresión. Nombrarlo no repara la muerte, pero evita que se diluya en una palabra cómoda como ‘riña’. Hay crímenes que, si se les quita el motivo, se vuelven más fáciles de olvidar.
En A Coruña, muchos recordaron la escena con una mezcla de rabia y desamparo: una videollamada que no era una cámara, una sospecha convertida en excusa, una patada detrás de otra. Y, de fondo, la pregunta de siempre: qué clase de noche permite que un grupo haga eso sin detenerse.
Samuel Luiz no es solo un nombre en una sentencia. Es una vida interrumpida y un recordatorio incómodo de lo rápido que puede volverse mortal una calle. La justicia puede cerrar un capítulo, pero hay heridas que siguen abiertas: las que se quedan en quienes esperaban un ‘ya llego’ que nunca llegó.
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