En Bellvitge, aquella noche de octubre tenía el pulso de cualquier otra: un piso compartido, el cansancio de las prácticas y la promesa de un futuro que por fin comenzaba a tomar forma.
Silvia tenía 28 años y Aurora rondaba los 23. Venían de pueblos de León y llevaban semanas aprendiendo a moverse entre turnos, códigos y la vida nueva lejos de casa.
En el armario colgaba el uniforme, todavía con el brillo de lo recién estrenado. Para ellas era algo más que tela: era la prueba de que el esfuerzo, al fin, había encontrado su sitio.
Ese mismo barrio, a pocos portales de distancia, también guardaba otra historia: la de un hombre acostumbrado a cruzar límites, a vivir con la violencia como una costumbre.
Entró como entran los depredadores, sin hacer ruido y con una idea fija. Lo que ocurrió dentro no fue una discusión ni un arrebato doméstico: fue un ataque calculado, brutal.
Cuando el edificio empezó a oler a humo, los vecinos pensaron en un incidente cualquiera. Los bomberos subieron con prisa, con mangueras y linternas, sin imaginar lo que esperaba tras esa puerta.
Dentro hallaron a las dos jóvenes sin vida, atadas y amordazadas, con heridas que hablaban de minutos interminables. La escena parecía preparada para confundir, para borrar, para escapar.
El fuego no era el origen, era el disfraz. Alguien había prendido el piso con la esperanza de que las llamas se llevaran también las pruebas y el relato de lo sucedido.
La ciudad siguió funcionando mientras, en otro punto, un agresor intentaba hacerse invisible. No se llevó solo la calma del edificio: también robó y buscó dinero como si todo fuese parte de una huida cotidiana.
En León, la noticia cayó como un golpe seco. Los nombres de Silvia y Aurora dejaron de ser solo los de dos chicas con planes: se volvieron ausencia, duelo y rabia en sus familias.
La investigación encajó piezas con rapidez: movimientos, rastros, tiempos y la sombra de un pasado que ya advertía del riesgo. La detención llegó después, pero para ellas era demasiado tarde.
En el juicio se dibujó un mapa de delitos que iba más allá del doble asesinato: el allanamiento, el incendio, la profanación, los robos. Una cadena de violencia que parecía no tener freno.
Años después, el caso no se recuerda por cifras ni por titulares, sino por esa imagen simple y dolorosa: dos compañeras que compartían techo y sueños, y que no volvieron a casa.
Bellvitge quedó marcado por una pregunta que aún pesa: cuántas señales se ignoran antes de que el horror encuentre una puerta abierta. Y quién repara, de verdad, lo que el fuego no pudo borrar.
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