El 26 de mayo de 2000, la localidad gaditana de San Fernando se convirtió en el escenario de una pesadilla que desafió toda lógica adulta. Klara García Casado, una adolescente de 16 años, alegre, confiada y única hija, salió de su casa con la inocencia de quien va a encontrarse con unas amigas. No sabía que sus compañeras de instituto, Iria Suárez y Raquel, habían estado escribiendo el guion de su muerte durante semanas en cuadernos escolares, no por odio, sino por una curiosidad macabra que helaría la sangre de todo el país.
Iria y Raquel, de 16 y 17 años respectivamente, no encajaban en el perfil del delincuente marginal. Eran chicas de familias "normales", buenas estudiantes, pero unidas por una amistad tóxica y hermética. Compartían una fascinación oscura por la muerte, la literatura gótica y lo esotérico. En su mundo privado, habían decidido que querían experimentar qué se sentía al matar a alguien. Klara no fue elegida por una venganza pasional, sino porque era "fácil": era buena, ingenua y confiaba ciegamente en ellas.
El plan fue diseñado con una frialdad psicopática. Eligieron un lugar solitario conocido como "El Barrero", un descampado con las ruinas de un antiguo polvorín, ideal para ocultar un crimen. Compraron un cuchillo de monte y guantes de látex. Aquella tarde, convencieron a Klara para ir allí con la excusa de hacer fotos o charlar, alejándola de la seguridad de las calles transitadas. Klara las siguió, sonriendo, caminando hacia su propia ejecución.
Una vez en el descampado, la trampa se cerró. Según la reconstrucción judicial, las chicas rodearon a Klara. En un ataque coordinado, una la sujetó mientras la otra ejecutaba la agresión. Klara recibió una puñalada mortal en el cuello. No hubo posibilidad de defensa. La violencia fue seca, rápida y definitiva. La joven cayó al suelo, desangrándose, mientras sus "amigas" observaban el resultado de su experimento existencial.
Lo que sucedió inmediatamente después es lo que más aterrorizó a los psicólogos forenses. Iria y Raquel no entraron en pánico, ni llamaron a una ambulancia arrepentidas. Se deshicieron del arma y regresaron a sus casas con una calma glacial. Una de ellas incluso fue a un karaoke esa misma tarde, cantando como si nada hubiera pasado, mientras el cuerpo de Klara yacía solo bajo el cielo de Cádiz.
El cuerpo fue descubierto al día siguiente, el 27 de mayo de 2000. Un vecino que paseaba por la zona encontró el cadáver. La noticia rompió el corazón de San Fernando. Al principio, se temió la presencia de un depredador sexual o un asesino en serie suelto. Nadie sospechaba de dos colegialas. Sin embargo, las contradicciones comenzaron a surgir. Iria y Raquel fueron las últimas en verla, y su comportamiento errático y sus mentiras mal construidas llamaron la atención de la Policía Nacional.
La confesión llegó pocas horas después de ser interrogadas. No hubo tortura ni presión extrema; simplemente, la coartada no se sostenía. Confesaron el crimen con una naturalidad pasmosa. En el registro de sus habitaciones, la policía encontró los diarios y cartas que se escribían. En ellos, hablaban de las "Rosas de Muerte" y fantaseaban con el asesinato mucho antes de cometerlo. La literatura de José Luis Sampedro, que leían, fue malinterpretada por ellas como una justificación filosófica para adueñarse de la vida y la muerte.
El juicio fue un fenómeno mediático sin precedentes en España, poniendo a prueba la recién estrenada Ley del Menor. Los peritos las definieron como personas con rasgos psicopáticos, narcisistas y con una desconexión total de la empatía. No estaban locas en el sentido legal; sabían distinguir el bien del mal, pero eligieron el mal porque les resultaba excitante. La frialdad de Iria, considerada la "cerebro", y la ejecución de Raquel, formaban una simbiosis letal.
En 2001, fueron condenadas. Al ser menores de edad, la ley no permitía penas de prisión convencionales. Se les impuso la pena máxima contemplada para su rango de edad: 8 años de internamiento en régimen cerrado y 5 de libertad vigilada. Para los padres de Klara, José Antonio y Melle, la sentencia fue un insulto. Sentían que la vida de su hija valía "barata" para la justicia española.
Durante su internamiento, las dos jóvenes siguieron caminos diferentes, aunque ambas cumplieron sus condenas. Iria aprovechó el tiempo para estudiar, licenciándose en varias carreras dentro del centro de menores. Raquel tuvo un perfil más bajo. La sociedad española seguía indignada, debatiendo si 8 años eran suficientes para un crimen premeditado con tal alevosía.
El caso marcó un antes y un después en la percepción de la violencia juvenil. Se rompieron los tabúes sobre la inocencia de las niñas y se abrió el debate sobre la influencia de las subculturas oscuras, aunque los expertos siempre insistieron en que la música o los libros no matan; matan las personas con trastornos de personalidad no detectados y la falta de valores morales.
En 2008, ambas quedaron en libertad definitiva tras cumplir sus medidas judiciales. Salieron a la calle siendo mujeres adultas, con el derecho legal al olvido y al anonimato. Se cambiaron de ciudad, rehicieron sus vidas y se integraron en la sociedad. Hoy, en 2026, son mujeres de más de 40 años que caminan entre nosotros, quizás madres, quizás compañeras de trabajo, con un pasado que nadie en su nuevo entorno conoce.
El padre de Klara, José Antonio García, se convirtió en un símbolo de la lucha por el endurecimiento de la Ley del Menor. Durante años recogió firmas y apareció en medios, no por venganza, sino para evitar que otros padres sufrieran la misma burla judicial. Falleció años después del crimen, con el dolor de la pérdida intacto, pero con la dignidad de haber defendido la memoria de su hija hasta el último aliento.
La madre de Klara, Melle Casado, quedó como la guardiana de la memoria. En entrevistas posteriores, confesó que su mayor miedo era cruzarse con ellas por la calle. La herida de San Fernando nunca cicatrizó del todo. El descampado de El Barrero cambió, la ciudad creció, pero la sombra de aquel 26 de mayo perdura.
El crimen de Klara García nos enseñó que el mal no siempre tiene cara de monstruo; a veces tiene la cara de tu mejor amiga del instituto. Fue un asesinato recreativo, un capricho de dos adolescentes que jugaron a ser Dios y destruyeron una familia para siempre.
Hoy, más de 25 años después, Klara sigue teniendo 16 años en las fotos, eternamente joven, mientras sus asesinas han vivido la vida que le robaron. Es un caso que se estudia en criminología como el ejemplo perfecto de la psicopatía juvenil femenina, pero para San Fernando, siempre será la tragedia de la niña que confió demasiado en las personas equivocadas.
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