Bajo esa postal, el matrimonio se agrietó. En 1983 Dan contrató a una joven secretaria, Linda Kolkena. Los rumores de infidelidad pasaron de susurros a certezas y la convivencia se convirtió en una guerra fría: demandas, desplantes, mudanzas, una batalla legal donde él—ya poderoso abogado de divorcios—controlaba los tiempos y los recursos. Betty, consumida por el agravio y la sensación de quedar relegada tras décadas de sacrificio, se desbordó: llamadas furiosas, mensajes, destrozos. La herida no cerró; se infectó.
El divorcio fue devastador. Dan se quedó con la casa principal, la custodia, y la posición de fuerza. Betty recibió un estipendio que consideró humillante. Entre abogados y órdenes judiciales, fue perdiendo el timón de su presente. Cada noticia sobre la nueva vida de Dan con Linda funcionaba como gasolina: compromiso, boda, un hogar “sin ella”. La ira dejó de ser estallido y se volvió rutina: una respiración encendida, día tras día.
La madrugada del 5 de noviembre de 1989, Betty entró sigilosamente en la casa de su exmarido. Dan y Linda dormían. En pocos minutos, los disparos quebraron el silencio. La escena del dormitorio quedó congelada en la memoria pública: lujo, sábanas blancas y sangre. El doble homicidio desató una tormenta mediática en la Costa Oeste: ¿un monstruo o el producto final de una erosión emocional que nadie quiso ver?
El primer juicio se declaró nulo por jurado dividido; en 1991, el segundo proceso zanjó el relato: dos asesinatos en segundo grado. Betty fue sentenciada a 32 años a cadena perpetua (dos condenas de 15 años a vida, más mejoras por arma) y trasladada al California Institution for Women. Allí ha permanecido durante décadas, con peticiones de libertad condicional que han sido rechazadas por la Junta de Libertad Condicional de California, incluido un intento notorio en 2017 que volvió a situarla en titulares y acabó denegado.
A diferencia de tantas crónicas de “crimen pasional”, el caso Broderick se volvió un prisma. Por un lado, la lectura jurídica: planificación, arma, víctimas en la cama. Por otro, la lectura social: años de asimetría de poder, control económico, gaslighting, un contencioso donde uno litiga por profesión y la otra por supervivencia emocional. Entre ambos planos, dos muertes que ninguna explicación devuelve.
Durante el proceso y después, la opinión pública se fracturó. Unos vieron a Betty como una mujer devastada por la traición y un sistema legal desbalanceado; otros, como alguien que eligió el peor de los caminos cuando aún existían salidas. Sus hijos crecieron a la intemperie de ese juicio social: unos pidieron clemencia, otros reclamaron que la sentencia se cumpla hasta el final. En medio, la ausencia insalvable de Dan y Linda.
La cultura popular hizo del caso una saga: libros, especiales, podcasts y series—entre ellas “Dirty John: The Betty Broderick Story”—que devolvieron al público preguntas incómodas. ¿Cuánto pesa la presión del éxito y la imagen? ¿Cuándo la humillación sostenida se convierte en fuego? ¿Dónde se traza la línea entre el dolor real y la responsabilidad irrenunciable de no cruzar al crimen?
Lo incontestable permanece en los expedientes: una madrugada, una casa cerrada, un arma de fuego, dos víctimas que no despertarían jamás. Y una mujer que, al apretar el gatillo, transformó para siempre la narrativa de esposa, madre y “sacrificio”. La etiqueta de “crimen doméstico” se quedó corta: lo que estalló fue un sistema de afectos, poder y estatus.
Treinta y tantos años después, Betty sigue cumpliendo condena. La ley habló en 1991; las ondas del caso siguen vibrando. Cada intento de libertad condicional reaviva el mismo dilema: ¿hay redención suficiente cuando la revancha se convirtió en muerte? Los denegatorios recuerdan que, en el cálculo penal, la planificación y la violencia en un dormitorio pesan más que cualquier alegato sobre heridas previas.
Quizá por eso esta historia sigue atrapando. No es solo el morbo de una socialité convertida en homicida. Es el espejo de algo más profundo: el amor como contrato tácito, el éxito como máscara, la misoginia y el desequilibrio de poder infiltrándose en lo cotidiano… y la certeza de que nada de eso, aun siendo real, justifica el acto irreversible.
“¿Fue víctima o verdugo?” es la pregunta fácil. La difícil es otra: ¿cuántas vidas se desangran en silencio antes de que alguien—demasiado tarde—decida que la violencia es una salida? Porque ese atajo, en San Diego, no llevó a la justicia: llevó a dos tumbas y a una celda.
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