La madrugada del 7 de enero de 2017, Patricia Aguilar dejó su casa de Elche sin hacer ruido. Tenía 18 años recién cumplidos, una mochila, algo de dinero y un plan que su familia no conocía: coger un vuelo con escala a Lima. Cuando sus padres despertaron, encontraron la habitación vacía y una nota confusa que hablaba de empezar una nueva vida, incluso de irse a Londres a trabajar. Nada encajaba del todo, pero nadie imaginaba aún que el verdadero destino de Patricia estaba a más de 10.000 kilómetros, en la selva peruana, al servicio de un hombre que se hacía llamar “Príncipe Gurdjeff” y que decía ser un enviado de Dios.
Antes de convertirse en “el caso de Patricia Aguilar”, ella era una chica de barrio en Elche: estudiante de Bachillerato, familia muy unida, curiosa, inteligente, con un punto de introversión y una sensibilidad especial. Tenía 16 años cuando la vida se le agrietó por primera vez con la muerte de un familiar muy querido. En ese duelo silencioso, Patricia buscó respuestas donde tantas veces se buscan ahora: en internet. Foros esotéricos, videos de supuesta sabiduría ancestral, mensajes sobre el fin del mundo… y ahí apareció él: un peruano de 30 y tantos años, Félix Steven Manrique Gómez, que se presentaba como un maestro espiritual gnóstico, conocedor de secretos, capaz de guiar a los “elegidos” antes del inminente colapso del planeta.
Durante meses, el contacto fue exclusivamente digital. Manrique, oculto tras perfiles y alias, empezó a enviarle mensajes privados, a responder a sus dudas, a reforzar sus miedos: el mundo estaba corrompido, las familias eran un obstáculo, solo unos pocos sobrevivirían si seguían al guía correcto. Le habló de energías, de karma, de profecías, mezclando citas mal interpretadas de filósofos con vídeos conspiranoicos sacados de YouTube. Poco a poco, fue aplicando el manual clásico del captador: aislarla emocionalmente, desacreditar a sus padres, hacerle creer que su malestar era una señal de que estaba llamada a algo “más grande” y que él era el único que podía darle ese sentido. Cuando cumpliera 18, le insistía, ya nadie podría impedirle seguir su destino.
En casa, los cambios eran visibles pero difíciles de interpretar. Patricia se volvía más hermética, discutía más, consumía horas de contenidos esotéricos. Sus padres, Alberto y su madre, intentaron poner límites, hablar con ella, quitarle importancia a lo que veían como “una fase rara”. Nadie les explicó que, al otro lado de la pantalla, un adulto estaba construyendo una relación de dependencia milimétrica con su hija, utilizando lenguaje pseudoespiritual para camuflar algo mucho más terrenal: control y explotación. El 7 de enero, recién adquirida la mayoría de edad, ella hizo lo que él llevaba tiempo programando: desaparecer sin avisar.
La denuncia por desaparición se presentó de inmediato. La familia se topó con el primer muro: al ser mayor de edad, Patricia podía, en teoría, “irse por su cuenta”. Las autoridades españolas activaron los protocolos básicos, se introdujo el aviso en bases de datos, pero durante meses la sensación de los Aguilar fue la de remar solos. Fueron ellos, buceando en el ordenador y el móvil de su hija, quienes descubrieron conversaciones, nombres, transferencias y, finalmente, la pista decisiva: Patricia no estaba en Londres ni en ninguna ciudad europea. Había volado a Perú siguiendo a un falso gurú al que apenas conocía en persona.
Mientras en Elche se pegaban carteles con su cara, en Perú la realidad de Patricia se alejaba cada día más de cualquier fantasía mística. Manrique la llevó primero a Lima y después a una zona selvática de Pangoa, en la región de Junín. Allí vivía con varias mujeres —peruanas, en su mayoría— y varios menores en condiciones de extrema precariedad: casas de madera improvisadas, sin agua corriente, sin atención médica, alimentándose a base de arroz y poco más. Él se presentaba como líder de una comunidad “elegida” que se estaba preparando para el apocalipsis; en la práctica, era un hombre que explotaba sexual y laboralmente a un grupo de mujeres vulnerables y utilizaba a los niños como parte de su retorcido discurso.
Patricia se convirtió en una más de esas “esposas espirituales”. En mayo de 2018 dio a luz a una niña en plena selva, sin asistencia sanitaria, en un contexto que la justicia peruana describirá después como de trata de personas con fines de explotación análoga a la esclavitud. Los testimonios posteriores señalan jornadas de trabajo extenuantes, castigos, amenazas de castigo divino si desobedecían y una combinación de manipulación psicológica y violencia que hacía casi imposible pensar con claridad en huir. “Más abusos psicológicos que físicos, pero también físicos”, resumiría tiempo después su padre, ya de vuelta en España.
Al otro lado del océano, la familia de Patricia se negó a rendirse. Con la ayuda de SOS Desaparecidos y de expertos en sectas, reconstruyeron las conexiones de Manrique, localizaron direcciones en Perú y empezaron a presionar a autoridades españolas y peruanas para que actuaran. Alberto Aguilar viajó varias veces a Lima, se reunió con fiscales, policías, periodistas. Llevaba una carpeta que se fue engordando con correos, capturas de pantalla, rastros de transferencias bancarias que su hija había hecho antes de huir… Toda esa información, ignorada al principio, terminó siendo clave para que la fiscalía peruana pudiera armar un caso de trata de personas.
El 4 de julio de 2018, después de meses de seguimiento, la policía peruana y la fiscalía de trata irrumpieron en el asentamiento de Pangoa. Allí encontraron a Patricia Aguilar muy delgada, con signos de agotamiento, junto a su bebé de apenas dos meses, y a otras mujeres y menores en estado de desnutrición y abandono. Felix Steven Manrique fue detenido en el lugar. Al momento de la captura seguía interpretando su papel de “elegido”, enfadado, según relataron testigos, no tanto por la detención en sí como por haber sido encontrado “tirado en un catre, sucio y sin afeitar”, imagen muy distinta a la del gurú impecable que vendía en internet.
Un mes después, en agosto de 2018, Patricia aterrizaba en España con su padre y su hija en brazos. La imagen de ambos en el aeropuerto, abrazados, dio la vuelta a todos los medios. En la rueda de prensa, Alberto confesó que su hija le había dicho desde el primer reencuentro en Perú que quería volver, que llevaba tiempo deseándolo pero no sabía cómo hacerlo sin poner en peligro a su bebé y al resto de mujeres. Poco a poco, ya en casa, Patricia empezó a relatar lo vivido: la captación online, el traslado, el miedo, el control constante, las falsas profecías, la violencia. La pesadilla no terminaba con el avión: comenzaba entonces el largo proceso de desprogramar ideas, sanar heridas y reconstruir una identidad que el gurú había intentado borrar.
Mientras ella iniciaba esa recuperación, la justicia peruana aceleraba su maquinaria. La fiscalía pidió inicialmente 26 años y 8 meses de prisión para Félix Steven Manrique por trata de personas agravada contra Patricia y al menos otras cuatro mujeres peruanas, incluyendo el intento de captación y abusos contra una menor de seis años. En marzo de 2019, el Trigésimo Primer Juzgado Especializado en lo Penal con Reos en Cárcel de Lima lo condenó a 20 años de prisión por trata con fines de explotación análoga en agravio de cinco jóvenes (Patricia incluida) y tentativa de trata contra la menor. En noviembre de ese mismo año, la Cuarta Sala Penal para Reos en Cárcel confirmó la sentencia: el falso gurú seguirá en prisión, como mínimo, hasta julio de 2038.
Lejos de esconderse, Patricia decidió, con el tiempo, contar su historia para que otras personas reconocieran las señales que ella no vio. En entrevistas, su padre explicaba que hubo “más abusos psicológicos que físicos, pero también físicos”, y que el trabajo de los terapeutas había sido fundamental para que ella pudiera entender que nada de lo que ocurrió fue culpa suya. Ella, centrada en la crianza de su hija y en reconstruir su vida en Elche, ha participado en charlas y proyectos que abordan las nuevas formas de captación sectaria a través de redes sociales, apuntando a algo demoledor: “si te enganchan por un dolor, cualquiera puede ser vulnerable”.
En 2020, la periodista Vanesa Lozano publicó “Hágase tu voluntad”, un libro que reconstruye el caso con detalle, desde el primer mensaje en redes hasta el regreso a España, apoyándose en testimonios de Patricia, su familia, investigadores y expertos en sectas. Ese mismo año, Patricia entregó el libro al alcalde de Elche como símbolo de todo lo vivido y como advertencia: en una ciudad cualquiera, en una familia cualquiera, una pantalla puede abrir la puerta a un captador que está a miles de kilómetros.
La historia cruzó fronteras de nuevo en 2023 con la docuserie de Disney+ “548 días: captada por una secta”, dirigida por Marta Arribas y Alejandro Del Pozo, que toma el caso de Patricia como eje para hablar de manipulación, trata y sectas en la era digital. El título hace referencia al tiempo que pasó desde su desaparición en enero de 2017 hasta su rescate en julio de 2018. En esos tres episodios se mezclan imágenes de archivo, entrevistas y recreaciones para mostrar algo que suele quedar oculto tras los titulares: el proceso lento, casi invisible, por el que una persona que parecía tenerlo todo controlado acaba rompiendo con su mundo para seguir a un desconocido.
El caso de Patricia Aguilar dejó también al descubierto un vacío legal y una ceguera social. Sus padres denunciaron la falta de herramientas para actuar cuando una persona mayor de edad es captada a distancia, sin cadenas, sin secuestro físico, pero sometida a una manipulación tan intensa que su “decisión” ya no es realmente libre. Asociaciones especializadas y fuerzas de seguridad han empezado a identificar estos procesos como una forma de violencia específica, que combina la captación sectaria clásica con las posibilidades de las redes sociales: algoritmos que recomiendan contenidos cada vez más extremos, foros cerrados, mensajería cifrada. Todo eso estaba en la historia de Patricia mucho antes de que supiéramos ponerle nombre.
Quizá lo más inquietante de este caso no sea solo la vida en la selva, la pobreza extrema o la figura grotesca del gurú peruano, sino lo discretamente que empezó todo: una adolescente triste, un vídeo en YouTube, un mensaje de “entiendo tu dolor”. Desde ahí hasta Pangoa hay cientos de pasos, todos pequeños, casi imperceptibles. Contar hoy el caso de Patricia Aguilar, con respeto y sin morbo, es recordar que las pesadillas más peligrosas no siempre empiezan con un secuestro en la calle, sino con un clic en el lugar y el momento equivocados. Y que, frente a quienes se aprovechan de la vulnerabilidad, la única defensa posible es mirar de frente estas historias, hablar de ellas y estar atentos —como familia, como amigos, como sociedad— a esas primeras grietas por las que alguien puede deslizarse hacia una oscuridad de la que no siempre se vuelve.
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