La mañana del 15 de diciembre de 2022 amaneció con ese frío seco y penetrante característico de la provincia de Cuenca, un clima que invita a buscar el calor del hogar antes de enfrentar la rutina. En la casa cuartel de la Guardia Civil de Quintanar del Rey, el silencio habitual de las primeras horas no presagiaba nada extraño, camuflándose entre la disciplina y el orden que rigen estos recintos. Sin embargo, tras los muros del pabellón oficial donde residía la agente Paola B.C., la normalidad se había quebrado horas antes, dando paso a una escena que marcaría para siempre la historia negra de la localidad.
Iris y Lara, de 9 y 11 años, eran dos niñas integradas en la vida del pueblo, con esa vitalidad propia de quien tiene todo el tiempo por delante. Sus días transcurrían entre el colegio, los juegos y la convivencia con su familia paterna, que residía muy cerca y formaba parte fundamental de su crianza diaria. Nadie podía imaginar que el lugar donde debían sentirse más seguras, bajo el techo de una madre que había jurado proteger a la ciudadanía, se convertiría en el escenario de su final irreversible.
Paola, de 42 años y natural de Algeciras, llevaba años destinada en Quintanar del Rey, pero su mente y sus deseos parecían estar ya lejos de allí. Tras su separación de Santiago, el padre de las niñas, la relación había entrado en esa fase compleja donde los proyectos de vida dejan de ser compartidos para convertirse en armas arrojadizas. Su intención de regresar a su tierra natal con las hijas chocaba frontalmente con el arraigo de las menores en el pueblo y la negativa del padre a perder el contacto diario con ellas.
El conflicto por la custodia y el lugar de residencia se había convertido en una tensión soterrada, invisible para muchos compañeros pero devoradora para la protagonista. Aunque no existían antecedentes de bajas psicológicas ni denuncias previas que encendieran las alarmas internas del cuerpo, algo oscuro se estaba gestando en la psique de la agente. La frustración de no poder imponer su voluntad sobre el destino geográfico de las niñas pudo ser el detonante de una decisión sin retorno.
Aquel jueves, la rutina de Santiago se rompió por el sonido del silencio. Como cada mañana, esperaba recoger a sus hijas para llevarlas al colegio, un ritual sagrado que mantenía el vínculo intacto a pesar de la ruptura matrimonial. El tiempo pasaba y las niñas no bajaban; el teléfono de Paola no daba señal o nadie respondía, y la inquietud comenzó a transformarse en un nudo en el estómago que ningún padre debería sentir jamás.
La alarma definitiva saltó dentro del propio cuartel. Paola tenía turno esa mañana y su ausencia en el puesto de trabajo, tratándose de una profesional de la seguridad, era una anomalía que requería verificación inmediata. Un compañero, extrañado por la falta de respuesta, se dirigió a la vivienda oficial para comprobar si había ocurrido algún contratiempo doméstico o de salud.
Lo que aquel agente encontró al cruzar el umbral no fue un accidente ni una enfermedad, sino la materialización del horror absoluto. En la vivienda yacían los cuerpos sin vida de Iris y Lara, y junto a ellas, el de su madre. La herramienta utilizada para ejecutar aquel acto final no había sido otra que el arma reglamentaria, la pistola HK que el Estado le había confiado para defender la ley, convertida ahora en instrumento de una injusticia irreparable.
Los disparos, que al parecer se habían producido a corta distancia, acabaron con la vida de las niñas antes de que Paola volviera el arma contra sí misma. La mecánica de los hechos sugirió una planificación fría o un arrebato definitivo donde la prioridad fue asegurar que las niñas no se quedaran en este mundo sin ella, o quizás, que no se quedaran con su padre. Fue un acto de posesión llevado al extremo más trágico.
Cuando la noticia llegó a Santiago y a los abuelos paternos, que esperaban a escasos metros, el dolor se desbordó en forma de gritos que helaron a los vecinos. La incomprensión era total: ¿cómo podía ser que la madre, la figura de apego principal, hubiera decidido unilateralmente apagar el futuro de sus propias hijas?. El pueblo entero quedó paralizado, suspendido en una niebla de shock y lágrimas.
La investigación posterior confirmó que no hubo cartas de despedida públicas ni explicaciones racionales que pudieran mitigar el golpe. Se supo que Paola estaba en trámites de divorcio contencioso y que la disputa por el traslado a Algeciras era el eje de sus preocupaciones. Sin embargo, nada de esto explicaba la magnitud de la violencia ejercida contra dos seres indefensos que confiaban ciegamente en quien las arropaba.
El caso reabrió el debate sobre los controles psicológicos en las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. Se cuestionó cómo una persona con acceso a armas letales podía estar atravesando una crisis personal tan profunda sin que los protocolos detectaran el riesgo. La "invisibilidad" de los problemas de salud mental en entornos jerárquicos y disciplinados se cobró el precio más alto posible.
El funeral de Iris y Lara fue uno de los momentos más desgarradores que se recuerdan en la provincia. Miles de personas, vestidas de luto y portando flores blancas, acompañaron a la familia paterna en un adiós que no tenía consuelo. La tensión inicial sobre dónde serían enterradas las niñas se disolvió ante la magnitud de la tragedia, priorizando el respeto a las víctimas inocentes.
Las aulas del colegio donde asistían Iris y Lara quedaron marcadas por dos pupitres vacíos, un recordatorio constante para sus compañeros de que la violencia a veces no tiene lógica ni edad. Los equipos de psicólogos tuvieron que desplegarse para explicar a niños de primaria por qué sus amigas ya no volverían a jugar en el recreo. Fue una lección de realidad brutal para una generación que perdió la inocencia esa mañana.
La figura de Paola quedó envuelta en la sombra del parricidio, un crimen que la sociedad castiga con el olvido o el rechazo absoluto. Aunque se suicidó, impidiendo cualquier juicio terrenal, su sentencia fue dictada por la opinión pública y por la memoria de un pueblo que no perdona el haber arrebatado la vida a sus propias hijas. Se convirtió en el rostro de la violencia vicaria ejercida por una madre, un fenómeno menos visible pero igualmente devastador.
El legado de este crimen es una cicatriz abierta en Quintanar del Rey. La casa cuartel, símbolo de seguridad, quedó manchada por la sangre de quienes debían ser protegidas por ella. La paradoja de que el peligro estuviera dentro, vistiendo uniforme y durmiendo en la habitación de al lado, destruyó la sensación de invulnerabilidad de la comunidad.
Hoy, Iris y Lara descansan juntas en el cementerio, lejos de las disputas legales y geográficas que marcaron sus últimos días. Su historia nos obliga a mirar más allá de las apariencias y a recordar que, en los procesos de ruptura conflictiva, los hijos no son propiedades ni extensiones de los padres, sino vidas propias que merecen ser salvadas de los abismos adultos.
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